Existe um grande abismo entre aquilo que realmente somos e aquilo que concebem de nós. É um completo fardo saber que posso vir a ser algo que ninguém discerne, como também não ser aquilo que pensam que sou. Tão complicado e inalcançável quanto o autoconhecimento é o nosso reflexo perante os outros, a constante deficiência do expressar-se por completo. Por consequência, julgam-nos o tempo todo. Creio que aí está a base de todo mal entendido, geração após geração. Aludindo a Drummond, lutamos com as palavras, guerreiros das próprias causas. Ainda assim, declinamos na derrota dessa constante batalha, pois seremos sempre a insistência do que somos conflitando com o que aparentamos ser. Por mais que nos esforcemos, jamais nos enxergarão como desejamos. Talvez a informação que carrego não está embutida na sua consciência ou na dele, e por isso não se pode prever o que é verdadeiro em mim. Há de lutar com as palavras, no fim de tudo. Vamos ao fundo do rancor, por exemplo, mas não vamos ao fundo dos motivos precursores. É a preguiça inata do aparente. É a luta vã que nos define todos os dias. O dilema e a dor estão, portanto, no fracasso do próprio semblante, na imagem pela metade e marginal - sempre à margem do real. Seremos a matemática do um e dos outros, alguém anulando-se nas características mais importantes e transparecendo no superficial, nem sempre visto corretamente. E se o Homem tomasse conhecimento disso e então lembrasse o tempo todo, saberia reconhecer que trata-se de um ato que provoca profunda solidão, da qual é difícil se desvencilhar. Essa solidão pesa e fere. Dói. Nossas palavras são nossas armas.  Por ora, como Drummond, lutamos, a fim de sobrevivermos entre os demais. A vida é uma pergunta e o mundo é uma ilha, há de se salvar e sobreviver, sempre.